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ROBERTO SAVIANO PDF

Saturday, November 9, 2019


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Roberto Saviano Pdf

Author:RICKY SATTER
Language:English, Spanish, German
Country:Belize
Genre:Politics & Laws
Pages:260
Published (Last):01.02.2016
ISBN:870-7-26763-978-6
ePub File Size:15.59 MB
PDF File Size:8.28 MB
Distribution:Free* [*Regsitration Required]
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At that point, "la Repubblica became the best-selling Italian newspaper. The circulation of the paper was , copies, making it the most read newspaper in Italy. The via Solferino publishing group did not reclaim the top spot for two years. The controversial operation was the main point of a lawsuit in which Berlusconi was charged with corruption of legal proceedings. This lawsuit became famous as the " Lodo Mondadori " the Mondadori Decision.

This was a satirical magazine, and first "real fake" newspaper, published by Vincenzo Sparagna , author of Frigidaire. On May , after twenty years Eugenio Scalfari resigned as Editor in Chief, but remained an important contributor to the newspaper.

He was succeeded by Ezio Mauro. In August , Mauro began a project Repubblica - lavori in corso Repubblica - work in progress , with the objective of testing an on-line edition. On 14 January the online version of the newspaper Repubblica. This decision forced the whole Italian newspaper market to adopt similar measures. On 19 October , the newspaper's graphics and layout were renovated. In August , Berlusconi sued the newspaper [16] after it published ten questions addressed to him which he refused to answer.

On 20 November , the newspaper revealed wiretapping transcripts between certain RAI and Mediaset directors, aimed at modifying some parts of the TV scheduling of regarding the death of the Pope and the regional elections of La Domenica di Repubblica was inspired by Sunday editions of the main British newspapers. L'Almanacco dei libri: Published since every Saturday with 8 pages of reviews and charts of book sales.

But when they hit the ground, their heads split open, as if their skulls were real. And they were. Men, women, even a few children, came tumbling out of the container.

All dead. Frozen, stacked one on top of another, packed like sardines.

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These were the Chinese who never die. The eternal ones, who trade identity papers among themselves. So this is where they'd ended up, the bodies that in the wildest fantasies might have been cooked in Chinese restaurants, buried in fields beside factories, or tossed into the mouth of Vesuvius.

Here they were.

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Spilling from the container by the dozen, their names scribbled on tags and tied with string around their necks. They'd all put aside money so they could be buried in China, back in their hometowns, a percentage withheld from their salaries to guarantee their return voyage once they were dead. A space in a container and a hole in some strip of Chinese soil.

The port crane operator covered his face with his hands as he told me about it, eyeing me through his fingers. As if the mask of his hands might give him the courage to speak. He'd seen the bodies fall, but there'd been no need to sound the alarm. He merely lowered the container to the ground, and dozens of people appeared out of nowhere to put everyone back inside and hose down the remains. That's how it went. He still couldn't believe it and hoped he was hallucinating, due to too much overtime.

Then he closed his fingers, completely covering his eyes. He kept on whimpering, but I couldn't understand what he was saying. Everything that exists passes through here. Through the port of Naples. There's not a product, fabric, piece of plastic, toy, hammer, shoe, screwdriver, bolt, video game, jacket, pair of pants, drill, or watch that doesn't come through the port.

The port of Naples is an open wound. The end point for the interminable voyage that merchandise makes. Ships enter the gulf and come to the dock like babies to the breast, except that they're here to be milked, not fed. The port of Naples is the hole in the earth out of which what's made in China comes. The Far East, as reporters still like to call it. Extremely far. Mi giravo e rigiravo nel letto. Non prendevo sonno. Era tutta la catena che mi lasciava perplesso.

Una miscela pronta a comandare i mercati, a dettare legge nella finanza, a dominare gli investimenti. Estrattori di danaro, costruttori di ricchezze. Volevo acchiappare il telefono e chiamare il poliziotto, ma erano le due di notte e temetti che mi prendesse per matto. Andai alla scrivania e iniziai una mail.

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Parole che nessuno pronuncerebbe con tale chiarezza a meno che non voglia addestrare. Quando parli in pubblico di un soldato dici che vuole la pace e odia la guerra, quando sei solo con il soldato lo addestri a sparare.

Quelle parole volevano portare la tradizione delle organizzazioni italiane dentro le organizzazioni latinoamericane. Quel ragazzo non aveva millantato nulla. Mi giunse un sms. Nessuna vendetta. Una gran bella macchina italiana che non sapeva guidare. Contro un albero. E ne parla con chiunque voglia ascoltarlo. O accettavano o ci sarebbe stata la prigione. Dieci anni. Il pensiero di tutti i gomeros fu carcere, e subito.

Tornare ai cereali era peggio che la galera. I gomeros non risposero che abbassando gli occhi.

Le loro terre e i papaveri sarebbero stati tutti bruciati. Arturo raccontava di come le terre rosse di papaveri si macchiarono di nero, di un unguento denso e scuro. Secchiate e puzza.

I campi presero fuoco, lentamente. Non una vampata, ma striscia per striscia, fuoco che contamina fuoco. Migliaia di fiori, di steli, di radici presero fuoco.

Tutti i contadini guardavano, e guardavano anche i gendarmi e il sindaco e i bambini e le donne. Uno spettacolo doloroso. Sembravano come fiamme vive che saltellavano e poi rantolavano. Erano le bestie che si erano appisolate nascoste tra i papaveri e non avevano sentito il rumore dei secchi e il puzzo del gasolio che non conoscevano. Conigli infuocati, cani randagi, persino un piccolo mulo.

Prendevano fuoco. Urlavano e si consumavano davanti a tutti. Prendevano fuoco anche i gomeros che ubriachi si erano assopiti mentre versavano il gasolio. Davano gasolio e bevevano cerveza. Poi si erano addormentati tra le piante. Il fuoco aveva preso anche loro. Le vampe erano troppo alte.

Ricorda di una cagna pelle e ossa che corre verso il fuoco vivo. Bruciacchiati ma vivi, tossivano fumo e cenere. Erano piagati ma vivi. Sembrava guardare tutti i presenti. La codardia un animale la sa sentire. La paura un animale la rispetta. Quella cagna aveva paura ma si era tuffata nelle fiamme per salvare i cuccioli. Nessun uomo aveva salvato un uomo.

Li avevano lasciati bruciare tutti. A lui era capitato subito, a otto anni. Gli uomini millantano coraggio ma non sanno fare altro che obbedire, strisciare, tirare a campare. Poi Arturo ricorda che venne un generale. Basta cereali, di nuovo papavero. Di nuovo droga. Gli Stati Uniti si stavano preparando alla guerra e prima dei cannoni, prima dei proiettili, prima dei tank, prima degli aerei e delle portaerei, prima delle divise e degli stivali, prima di tutto ci vuole la morfina.

Senza morfina non si fa la guerra. Per la carne che brucia solo una cosa: la morfina. Chi legge appartiene forse a quella parte di mondo che vive ancora tranquilla. Conosce le urla degli ospedali, di partorienti e malati, di bimbi che strillano e ossa che si lussano.

Quelle sono urla, le uniche che la memoria non dimentica. Si lega alle azioni, ai contesti. Ma le urla di guerra non vanno via. Si svegliano con quelle urla reduci e reporter, medici e soldati in carriera. Quando sentono quelle urla, tutti i commilitoni del ferito si pietrificano.

Quanto ne serviva? Il vecchio Arturo era cresciuto. Non avrebbe ridato fuoco come suo padre alle terre che stava lavorando. Sapeva che sarebbe successo, che glielo avrebbero chiesto, che glielo avrebbero ordinato prima o poi. Da gomero, Arturo era diventato mediatore. Non coltivava soltanto, mediava tra produttori e trafficanti. Arturo era diventato potente e benestante. E fu la storia di Kiki. Storia vecchia, quella di Kiki.

Di molti anni fa. Ma profonda. Per anni aveva arrestato contrabbandieri, li aveva inseguiti, aveva studiato i loro metodi, scoperto i loro percorsi. Sapeva tutto. Era il loro cacciatore. Scegliere lui come capo.

E successivamente ucciso. Palmo per palmo, dove far arrampicare e dove far sgusciar fuori cavalli e camion. Gruppi che gestiscono coca e capitali della coca e prezzi della coca e distribuzione della coca. Questo sono i cartelli. I prezzi in Messico, tra i cartelli del narcotraffico, li decidevano in pochi. El Padrino era considerato lo zar messicano della cocaina.

Gli aeroporti diventavano dogane cui pagare prezzi troppo alti, e lui ci perdeva un sacco di soldi. Guadagnare con tutti senza diventar nemico di nessuno: difficile prassi di vita, ma almeno in una fase in cui in molti avevano bisogno di quel passaggio era possibile spremere danaro da tutti.

Poi i dollari. E in ogni caso non poteva non accettare. Se il carico era facile da trasportare e si poteva nascondere nei camion o nei treni, il 35 per cento della coca era dei messicani. Se il carico era complicato e bisognava passare nelle gallerie sotterranee, ai messicani andava il 50 per cento del carico. I messicani divennero veri e propri distributori e non solo trasportatori. Ora anche i messicani potevano aspirare a sedersi ai tavoli del business.

Cerca quindi di essere prudente. Di avere una vita normale. Da capo, non da imperatore. Che bisogna pagare ogni posto di blocco.

Ogni ufficiale responsabile di zona. Ogni sindaco di ogni villaggio che si attraversa.

El Padrino sa che bisogna pagare. Prima che ci si possa vendere a un gruppo rivale o alla polizia. La polizia era fondamentale. Lui stesso era stato poliziotto. Caro Quintero nutriva per Kiki una vera e propria venerazione, spesso lo ospitava a casa sua. Gli raccontava come doveva vivere un capo, quale dovesse essere il suo stile di vita, cosa dovesse mostrare ai suoi uomini.

Ricco, benestante, ma senza ostentare. Devi far credere che se tu stai bene anche i tuoi uomini staranno bene. Caro Quintero nutriva verso Kiki una vera e propria venerazione. Fu per questa fiducia massima che con il tempo si era conquistato che a Kiki iniziarono a parlare di qualcosa che a nessuno veniva raccontato.

Oltre milletrecento acri di terra e qualcosa come diecimila contadini a lavorarci. Ogni movimento di protesta nel mondo da New York ad Atene, da Roma a Los Angeles, era sempre caratterizzato dal consumo di marijuana. Feste senza canne? Manifestazioni senza canne? Tutti ci guadagnavano. Nessuno riusciva a comprendere cosa fosse accaduto. I messicani dovevano essere stati pressati dagli americani. Caro Quintero e El Padrino erano preoccupati. Voleva sondare gli umori, capire quali sarebbero state le prossime mosse del gotha del cartello.

Un giorno stava raggiungendo sua moglie Mika: non capitava spesso che si incontrassero per pranzo, solo quando Kiki era tranquillo e il lavoro non lo assediava troppo. Probabilmente con le mani sulla nuca venne caricato su una Volkswagen Atlantic beige.

Kiki venne portato in calle Lope de Vega. Conosceva bene quella casa, un edificio a due piani con veranda e campo da tennis. Era una delle tenute degli uomini del Padrino.

Kiki era un uomo della Dea, la Drug Enforcement Administration. Il suo vero nome era Enrique Camarena Salazar. Statunitense di origini messicane, era entrato a far parte della Dea nel Aveva iniziato a lavorare in California, poi fu spedito nella sede di Guadalajara.

Voleva superare il meccanismo dei grandi arresti, degli arresti spettacolari per numero ma insignificanti per importanza. Era la sua filosofia. E fu vero. I sequestratori lo portarono in una stanza e iniziarono a torturarlo. Bisognava fare un servizio esemplare. Nessuno avrebbe mai dovuto dimenticare come Kiki Camarena era stato punito per aver tradito. In quel momento tutto era utile. Gli ruppero il naso e le arcate sopracciliari mentre era legato, con gli occhi bendati.

Kiki perse i sensi, e i suoi torturatori chiamarono un medico. Kiki piangeva dal dolore. Non rispondeva. Chiedevano come la Dea riuscisse a ottenere informazioni, chi gliele passasse.

Volevano sapere gli altri nomi. Non gli credevano. Gli legarono dei fili elettrici ai testicoli e iniziarono a dare scosse. Nel nastro registrato ci sono urla e tonfi. Il suo corpo era come lanciato in aria dalla corrente elettrica. La vite entrava nella testa spanando carne e ossa, provocando un dolore lancinante. Sua moglie e i loro tre figli. Quando il dolore si impadronisce del corpo genera reazioni inaspettate, impensabili. Ti trovi a terra nel tuo sangue, nel tuo piscio, nella tua bava, con le ossa rotte.Walsingham Training delivers bespoke training programs for our clients based off our proprietary modules: Targeting and crafting approaches to investors or potential clients using intelligence to spot opportunities, vulnerabilities and access points.

The clothes young Parisians will wear for a month, the fish sticks that Brescians will eat for a year, the watches Catalans will adorn their wrists with, and the silk for every English dress for an entire season — all pass through here in a few hours.

A port is measured by its speed, and every bureaucratic sluggishness, every meticulous inspection, transforms the cheetah of transport into a slow and lumbering sloth. La paura un animale la rispetta.

2019 World Press Freedom Index – A cycle of fear

Quando parli in pubblico di un soldato dici che vuole la pace e odia la guerra, quando sei solo con il soldato lo addestri a sparare. Half-born in the middle of China, they're finished on the outskirts of some Slavic city, brought to perfection in northeastern Italy, packaged in Puglia or north of Tirana in Albania, and finally end up in a warehouse somewhere in Europe. Era la sua filosofia. Ma dopo non conta nulla.